Je me lève, je suis fatigué. Je travaille un peu, pas du tout efficacement, comme d'habitude. Je pars au lycée. Miss Level passe en slim blanc, puis Mlle A.-L. en slim noir. Anglais. L'ignorance de la prof est abyssale : "Vous savez, là…ce poète qui a écrite euh…Le Spleen de Paris… —Baudelaire ? —Oui c'est ça, c'est Baudelaire…" Pauvre conne.
Puis allemand, vingt minutes pour compléter les éponymes mots fléchés. Henri Salvador, le chanteur à la tête d'homo erectus est mort. Arrêtons de dire à chaque fois qu'un plouc meurt "le départ d'un grand artiste." Merde ! c'est pas un artiste, et il est parti nul part ! il est plus là ! il est mort !!! Ah, c'est terrible ! Je reviens au cours d'allemand, donc. Un vide terrible s'installe. Gêné, je le brise d'un "allô ?" sans doute trop bruyant. "Ja ?" s'interroge ma flasque professeur. Le vide est brisé. Mais inexpliqué.
L'après-midi, bac blanc terrible de mathématiques, j'avais faim, j'avais chaud, j'avais soif, Marion dans mon dos que ne fût elle pas devant moi, Rh, et cætera.